(Yo) escritor enamorado
Blanco. El color que representa la nada, mi nada, es todo lo que veo. No puedo plasmar. Mis ideas me vuelven loco, pero no se escriben. Redactar es el objetivo, aunque nada pensado está ahí. El blanco domina mis ojos. Pareciera un imperio del vacío, el cual me mantiene en un yugo perpetuo. Pienso, pero no escribo — mucho menos existo. Mantengo la calma ante la presión diaria de no ver negro sobre el blanco. Escribiré pronto. Ingenuidad conmovedora. El cursor palpita. Son guiños burlones, claro. Su risa me taladra los ojos — y el corazón. Pienso en toda mi vida, sin embargo no hay nada. Parece que no he vivido. Tengo 20 años, aún soy joven, creo. Sigo sentado viendo blanco. Me levanto. Camino. Le doy vueltas a mi cabeza. Regreso. El blanco sigue ahí. La angustia crece. El miedo va en aumento. No puedo teclear. Continúo pensando. Una idea se asoma. Riendo se mantiene el cursor. Ya estoy acostumbrado a la burla. El blanco pronto se teñirá. Escribo. Escribo. No es lo que busco. B
